Семь тысяч двести дней В разлуке с нею. Все эти двадцать лет о ней Я сожалею. Все эти двадцать лет живу Я сиротою. Твержу во сне и наяву: Её не стою! Живу не так, пишу не так; Прости, Всевышний. Зачем тебе такой дурак И третий лишний?! Конечно, – отвечает Бог, – Конечно, чадо. К тебе я не нарочно строг, Так было надо. Семь тысяч двести дней, грустя, Ты жил разлукою, дитя. Беда ли в этом?! Такую стоимость платя, Каких-то двадцать лет спустя, Ты стал поэтом. 30.08.12 |