Я иду по улице знакомой*, улыбаясь старым тополям, раздавая горстью невесомой розовую пену миндаля. Я скольжу бумажным самолётом, обгоняя нервных голубей... Ты моё поглаживаешь фото пальцами, младенческих слабей. Я спешу слезой из мятой тучи, распадаясь в брызги над тобой. Кто же знал, что рейс мой - невезучий? Кто же знал, что дальше - только боль? А. Ю. 2012 *На заданную строку |