Вот гора исписанной бумаги Вырастает и готов ответ. И на взлете собственной отваги Я тяну пожизненный билет. Не сдала экзамен... И от страха Я лечу в провала пустоту. И мокра посконная рубаха, И шибает потом за версту. Нет, не сопромат я не учила, А предмет, что называют жизнь. И несет меня слепая сила За окошка жестяной карниз. И струятся белые одежды На забытый второпях листок. И зевают новые невежды На румянцем схваченный восток. Вижу - вновь у краешка заката Ко всему готовый ученик... Мне тетрадь, раскрытая когда-то Заменила жизни черновик. А экзамен снова будет сниться. И его не сдать мне суждено... И опять израненая птица Залетит в открытое окно. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
