"У каждого своя трагедия"- пронеслось в голове, когда увидел разрезанные и разорванные розы валяющиеся у обочины шоссе. Я возвращался вечером домой из кафе, стоял на переходе в ожидании зеленого света светофора.

В руках Кола, в кармане пачка сигарет и самая лучшая зажигалка в мире. Что еще для счастья надо?

Переходя дорогу, я понял, что эта ночь будет самой плодотворной за последние несколько месяцев. Я знал, что сегодня буду писать. Наконец- то писать. О чем - не имело смысла. Главное сидеть и стучать по клавишам ноутбука.

В одно умном фильме я услышал нечто важное для себя. Мол, когда не о чем писать, пиши о том, что видишь вокруг. Как это правильно.

Я шел и придумывал фразы, предложения, что бы рассказ казался более интересным и красочным. Придумывал эпитеты, интересные обороты и тщетно пытался их запомнить.

В моей руке маленькая бутылочка Кока - Колы. Без этикетки. Я специально её отодрал. Если вдаваться в теоретическую психологию, то выходит, что подсознательные, неосознанные действия с предметами, отдаленно напоминающими фаллос, говорят о том, что у человека недотрах, или как говорят в народе, сперматоксикоз. Отдирая этикетку, я думал об этом и осознавал это. Я представлял, как мои сперматозоиды пробираются ко мне в мозг и зловеще шепчут о том, что им надоел мой разрушающийся организм и они хотят переехать. Причем им плевать на новое жилье, будь то влагалище прекрасной дамы, презерватив или вонючая вода в унитазе.

И вот я дома. Включил современную печатную машинку и начал строчить. Строчу до сих пор. Слово за словом: "Слово за словом:".

Сейчас мне интересно, какой голос вы слышите, пробегая глазами по этим строкам. Какой он? Похож ли на мой? Наверное нет, он похож на ваш. Хотя иногда, читая стихотворения Есенина (я, благо, слышал его голос на записи) я слышу в голове его голос. Или стихи Высоцкого. В голове хрипит сорванный голос с равными связками. Но меня мало кто слышал, так что полная безнадёга.

Думаю, стоит рассказать о себе. Мне 19, меня зовут Немов (почти все меня так зовут). Я люблю выпить, да так, что по утрам я представляю себя сорокалетнего, с циррозом печени. И с горечью понимаю, что большая часть моего поколения будет иметь те же проблемы со здоровьем. Лет через двадцать, поколение родившихся в девяностые просто вымрет от несовместимости образа жизни и возможностей организма. Именно поэтому я бросил пить, но пока что- то не бросается, и я периодически срываюсь. Господи, мне 19, а я уже бросаю пить. Это Россия, детка!

Я уже слышу где- то в глубинах моего подсознания разгневанные голоса критиков, коими себя считают псевдо писатели, которые в реальной жизни играют роль строителей, бухгалтеров, бомжей и миллионеров. Меня всегда критикуют за то, что я слишком молод. Что ж, обрадую вас: это временно!

А молодое поколение читателей сейчас сидит, читает и не понимает вообще ничего. И правильно. Наше поколение каждый день видит своих родителей, погрязших в рутинной офисной работе или в рабском, физическом труде. Это стало классикой жанра современной жизни. И нас уже не интересует любовь, секс, революция и прочие животрепещущие вечные темы. Нам нужен шок. Ну что же, пойдем на поводу у толпы. У этой обезличенной, серо-грязной массы никчемных людей. Ах, вы не такой? Вам и карты в руки.

Диарея моих мыслей закончилась и теперь я в тупике. Писать- то не о чем. А, точно, о том, что вокруг. А вокруг меня темнота, потому что сейчас без четырех минут два часа ночи, глаза слепит экран ноутбука, и все, что окружает меня, я не вижу.

Может стоит написать про друзей? Нет, они обидятся. Правда всегда колет глаза.

Не думайте, что я такая скотина, которая даже о друзьях не может написать что- то хорошее. На самом деле, автор в моем лице, очень романтическая личность, которая пытается жить в любви. Автор верит в любовь с первого взгляда и до гробовой доски, и даже после... Автор, конечно лицемер и лжец, когда мило улыбаясь и спрашивая как дела, жмет руку человеку, которого считал другом и который увел девушку, по которой автор "сохнет" уже третий год и никак не может забыть, каждый вечер вспоминая её, и сожалея о своих ошибках, но переставая надеяться, что всё вернется... И этот человек тоже лицемер и лжец, потому что с абсолютно такой же улыбкой, нарочито мило отвечает, что все в его жизни хорошо. Это игра, в которой нет победителя, потому что врать проще. А сказать правду страшно. Правда страшна. По этому принципу живет 90 процентов граждан нашей великой и могучей лживой страны.

И эта страна поделена на две части. Одна желает спокойно прожить до конца своей жизни и быть похороненной на старом кладбище, а другая половина жаждет скачков адреналина, гормонов и прочей биологической ерунды в нашем теле. Но эта вторая половина еще более никчемна, чем первая. Эта половина не хочет учиться, работать, приносить людям радость. Она хочет быть независимой от других, самодостаточной, и вечно отдыхающей. И я отношусь к этой второй половине.

Вспоминается одна история... Близкие меня часто называют представителем "золотой" молодежи, потому что я ничего не делаю, а только гуляю и развлекаюсь. Есть доля правды в этом. И, наверное, поэтому меня отчислили из университета. Вскоре мне пришлось уехать в Москву. Совесть не позволяла жить на деньги родителей и совсем ничего не делать. А в Москве работы много, да и платят больше чем в моем маленьком городке. Так вот, в какой- то момент, пытаясь работать в банках, я забил на эту глупую затею и решил устроить туда, где проще. Я стал трудовиком, то есть ездил в магазины и выполнял простую, но полезную работу. В первый раз мне попался крупный супермаркет на Рублевском шоссе. Работать я должен был в ночь, и моя смена начиналась в 22:00. Приехав на нужную станцию метро, я с ужасом понял, что до начала смены сталось 10 минут, а до супермаркета далеко - пешком не дойдешь. Около входа в метро стояло несколько нелегальных такси с водителями родом с Кавказа. Подошел к одному, спросил, за сколько он довезет меня до магазина.

- Сэмсот,- нагло ответил водитель.

Я мысленно послал его на родину и пошел к другому. Рядом стояли две длинноногие сучечки- блондинки и тоже пытались уехать. Я присоединился к ним, и одного из водителей нам удалось уговорить довезти за 600 рублей.

Сели в машину. Девушки всю дорогу решали, что из спиртного им нужно купить (дело было накануне Нового Года). В их список вошли две бутылки текилы, немного вискаря, шампанское, бутылка самого дорого вина... А я сидел и молчал. Через минут семь мы доехали, я отдал две сотни и быстренько умотал от них. Прилетел в раздевалку, переоделся, выслушал инструкции бригадира и принялся за работу. Мне нужно было раскладывать товары, по какой- то причине, не купленные в течение дня, по полкам. Товаров было много - работы на всю ночь. И вот я в футболке рабочего двигаюсь по залу, толкая перед собой тележку со всяким барахлом и вдруг натыкаюсь на этих девушек. Скажу честно, они были удивлены. Ровно пол секунды. А потом они сделали московско - рублевский безразличный вид и принялись дальше выбирать бухло.

Я смеялся!

Да, я представитель "золотой молодежи"... На мне часто можно увидеть костюмчик, модные туфельки, симпатичную рубашечку и тоненький, классически - черный галстук. Но еще чаще меня можно увидеть в странной одежде, якобы снятой с бруклинского бомжа. Я с друзьями, с гитарой, пивом или водкой. Нам плевать на все, на всех и в большей степени на себя.

Мы поколение великих людей, только великими стать нам не суждено.

Меня клонит в сон. Время 2:43. Вообще, меня часто ругают за сырость. Я обычно пишу мало, быстро и без черновиков. Поэтому получается сыро. И каждый раз, как мне это говорят, я пытаюсь сдержаться, чтобы не произнести слова, характеризующие меня как личность: "Плевать. Идите, пожалуйста, в жопу!".

Мне хватило 47 минут, что бы осознать бессмысленность данного опуса. Вы понимаете, что здесь нет сюжета. Здесь нет конфликта, завязки, кульминации, развязки... Здесь нет ничего кроме моих голых и омерзительных мыслей, которые давно пытались оформиться во что- то физическое и осязаемое. Поэтому я вот что скажу:

"Плевать! Идите, пожалуйста, в жопу и спокойной вам ночи!"