Сложились в странный натюрморт-

Ошмётки книги на песке,

Она на русском языке.

А я, не жив, но и не мёртв,

Твержу ивритские слова.

Моя распухла голова -

Сумбур в мозгу.

А, ну и пусть! -

Зубарю через «не могу»,

А сам к «кириллице» тянусь:

Ну, здравствуй, Русь!

 

То Лондона четвёртый том, -

Лист выдирали за листом, -

За что он нами нелюбим?

Мы сами дорожили им

Там, где не царствует иврит.

И вдруг, - поруган и забыт, -

Позор и стыд!

В обрывках строк

Ловлю знакомое «Намбок».

Душа подсказывает текст

Для драных мест.

 

Намбок оставил отчий дом

Уплыл на утлом каяке.

Гарпун, кресало, лук – при нём,

Пёс – на борту, весло – в руке –

Во льды и волны налегке

Ушёл, и сгинул без следа...

Темна вода.

Печаль остра.

Бормочет бубен у костра:

«Намбок причалит среди звёзд

В Долине Грёз».

 

Поведай, бубен-ворожба,

Не мне ль Намбокова судьба -

Обломки мачт, обрывки вант?

Иль вовсе мягкий вариант -

Потерянный излом бровей?..

Спешил на родину еврей -

И вот он здесь!

Но он - «руси»!

Господь, един на небеси,

От чаши новой упаси!

И дай нам днесь!

Израиль, 1993-2012