От буйных веков до тишайших времен, от проклятых и до священных имен, от ветхих икон и до красных знамен росла ты, медовая липа. Знакомы тебе голоса гусляров, и нежное солнце, и снежный покров, и сладкое счастье обильных пиров, и ужас предсмертного хрипа... Стена Десятинной и золото нив, малиновый звон и днепровский разлив... Служил литургию, тебя посадив, Петро, по прозванью Могила. Века проходили, сжигая дотла кресты и престолы, и крылья орла, а ты, золотая, росла и цвела, и пчелок-работниц манила. И этой весной ты цветешь вопреки раздорам, и страху, и пеплу тоски, и крепость коры прорывают ростки, сменяя побеги сухие... И золото тает в лазурной дали, и небо раскрылось, и тучи ушли, и, словно глубокие вздохи земли, доносятся звоны Софии. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
