А дома – очередная стирка, перевод для шефа, по ТВ за словом слово,

Наверное, так, под копирку, живут люди. А для меня – ново.

Я чувствую себя дыркой такой чёрной-чёрной, и так клёво,

Что жизнь-субстанция у меня в пробирках, и я – химик – люблю её, как Казанова.

 

Нет ни спокойного дня, ни спокойной ночи, ни спокойного сердца,

Наверное, так для меня лучше. Так проще. Бежать так быстро, что не оглядеться,

Не остановиться, обняв тебя или кого-то другого. Сопрано меццо

Моей души. Огня больше. Огня больше, чтобы согреться.

 

Вот такой бег по вертикали. Угонишься? Вряд ли. Хотя попробуй,

Потрескавшейся эмалью с разбега в пропасть, трухой, робой

В крови дефицитный калий… И магний тоже… Железной скобой

Под рёбер диагональю болит что-то… И ноет по ночам. Гляди в оба.

 

И дома – очередная книжка, скайп с кем-то, и ночь на подходе,

В голове как будто воришка – ворует время и мысли, и вновь уходит,

И бывает пусто слишком, без тебя или кого-то рядом, но так не в моде

Звонить самой. Может, сделать стрижку? Там где-то было свободных минут двадцать вроде…