Четыре шага. Взмах руки. И поцелуй – прощальный жест. Но, умирая от тоски, Я прошепчу: «- Ты всё же есть...» Я знаю дрожь усталых губ. Я знаю сон усталых век. Ты мне казался, нагл и груб. А оказалось - человек. Но ты уйдёшь. А за тобой Уйдёт надежда на любовь. А завтра парус голубой Под ветром заиграет вновь. Но ты - не Грэй. Я - не Ассоль. Вот в этом драмы нашей соль. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
