Он прежний образ сменил на этот И что в итоге? Другим не стал. Кто был поэтом, любил при этом, Нашел в народе свой пьедестал. Тайком любуясь на изваянье (Повсюду люди и стаи птиц), Хоть был не пьяный, всегда буянил И доигрался - слетел с петлиц. А птицы, вроде, и не в обиде, Но свой оставив на шляпе след, Не отвернулись. (А кто не видел, Как с пьедестала слетал поэт?) Ему бы место, да чтоб не свято, И чтобы душу не за гроши, И чтоб гитару дружок сосватал, Тогда бы критик судьбу вершил. Кому досада, ему - игрушки: Всего две строчки, - и есть стихи. А критик снимет с "шедевра" стружки -Стихи прекрасны? -Да нет, плохи!.. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
