Листок, уж хрупкий, на изгибах, Тех, по которым коль сложить, Те, за которые: «Спасибо...», Шептала мать... и мне хранить, В тот треугольник, что солдаты, В кусочке жизни, меж боёв, Где каждый, торопливо прятал, Не дописав немного слов... Солдатских писем треугольник, Листвой осенней, на ветру, Что обрывало, в ту войну... Солдат, сержант или полковник – Равны пред ним, куда слова, От сердца только, для любимых... И до сих пор, ещё... хранимых, Где строчки видимы едва... Средь неразборчивости строчек, Знакомый голос, с хрипотцой, Что я читаю для двух дочек, Для них, где дедушка, живой. И он, оставшийся за Вислой, Живым покажется и мне, В той тишине, что вдруг повисла, Среди боёв, на той войне... Когда-нибудь, кому-то, тоже, Мои дочурки, строчки те, Прочтут опять, где будет тот же Солдат, погибший, на войне, Но вновь живым шагнёт, с улыбкой, В его прокуренных усах... По половице скрипнув зыбкой, И встанет рядом, в двух шагах... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
