Я так давно не брал карандаша, Не нажимал на черно-жирный грифель, Но вот опять доверилась душа Листу бумаги. Белая обитель Моих раздумий, сумрачных тревог И призрачных надежд – сама надежда, Где мало – в строчках, больше – между строк, Не втиснешь в строки. Закрываю вежды И вспоминаю. И пишу опять, Хвала творцу, что изобрел бумагу В Китае, кажется. И можно описать Тоску и радость, трусость и отвагу. И стих растет за этажом этаж. Но вдруг – осечка. Сломлен карандаш… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
