Был теплый вечер жаркого дня. Ветра не было вовсе. Листья висели, как сосульки, разнясь от «собратьев» только цветом. Мухи в полусонном забытьи шлялись по столу, шаркая лапками по белой скатерти. Звуки висели где-то далеко, создавая еле слышную приправу к захмелевшему от жары воздуху. Желто-мутный пятно распласталось в зените, как бы демонстрируя неопределенность своего существования. Отзвуки машинного шуршания лениво прикасались к оконным проемам и в изнеможении скользили вниз. Резкий и громкий телефонный звонок разорвал обвисшее полотно удушливой тишины.

«Павел Григорьевич скончался…». Голос был сух и деловит. Я промолчал. «Алло, вы слышите?» Голос еще что-то проворчал. Я положил трубку и задумался…Время катилось по ржавым рельсам, громыхая на стыках веков, волоча за собой переполненные вагоны проблем…

….Солнце все также понуро висело рядом с зенитом, делая робкие попытки спуститься ниже…

…Звонок телефона вновь разрезал мутную кальку безмолвия. «Алло! Ты где?». «Дома, конечно». –«Ты знаешь….?» - «Да. Мне Мефодий звонил». –«А когда…?». – «В четверг , в три часа». Голос исчез. Я закурил и стал собираться.

Sic trasit gloria mundi – почему-то вспомнилось мне. Душа моя окаменела…