О, самиздатовские книги-миражи, Скрижали тех, кто ищет тихой славы. Забиты ими полки, гаражи, Они полны рифмованной отравы. Таких как мы, поэтов, Легион, Не признанных ни властью, ни Поэзой. Творим стихи и дышим в унисон, Считая эту смесь вполне полезной, Вполне возможной, чтобы тихо жить, Спрягая рифмой «розы» и «морозы», В осеннем ветре с листьями кружить, Меняя годы жизни на неврозы. Кропать, кропать - без выгод и посул, Гордиться книжкой, будто спелым квасом, Не ведая, что черный мягкий стул Не станет никогда для нас Пегасом. /ноябрь, 2011 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
