Рваной раной кровоточит дождь, Небо вспухло синей гематомой, Словно с похорон незваный гость, Утащил без спроса зонт мой… Я теперь тащусь под проливным, Вымок весь до нитки промокашкой, Друга хоронил - он стал восьмым, Поминал его с кладбищенским одяжкой. Плакать не хочу, но в горле ком, Словно вырвало душой меня на паперть. Будет колокол звонить опять по ком? Кто же следующий приговорённый насмерть? | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
