Уходим, оставляя плёс, Что нежил нам тела песочком, И тонкие мотивы грёз, Печать ступни румяным сочнем, Ракушек створки, как олив Плоды, созревшие на склоне Под солнцем клюквенным вдали, Да ночи звездную попону, Тепло и запах близких губ, Как свежесть спелой земляники... Как часто долг бывает глуп, А счастье кратко и двулико. |