Пахнут мятой и клевером сени, серый дождик стучит о порог, плачет жалобно ветер осенний на развилке размытых дорог. Соловьиная песня пропета, слышен посвист безжалостных вьюг, и последние запахи лета с птичьей стаей стремятся на юг. Мы за ними душою не тянемся – у судьбы не прося ничего, мы с тобой, дорогая, останемся, средь бескрайних российских снегов, и, без жалоб приняв настоящее, будем в зябкие окна смотреть, печь растопим. И пламя гудящее будет теплые песни нам петь. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
