Заметалась душа, как огонь на ветру, Ох! Тычинка, былинка, пылинка, С каждым разом я меньше всё в душу гляжу, Закоулки души я не чищу. И несёт меня ветром, куда-то шальным, Может в злую пустыню, не знаю, Может ближе я к смерти, чем к жизни, увы, Свой недолгий я век доживаю! 1997 г. Ю. Урусов |