Такой же сочный, выплетенный из Натальных карт и перелетных пташек, Явился день, рождённый от вчерашних И опустился пылью на карниз. А я его жила так наобум! Как будто можно многое исправить: И осень нарисованную в раме, И две морщинки новые на лбу, И колкость слов, которых бы не сметь Произносить ни при каких…(ан смела!) Как часто наша смелость неумела И не хватает сил перетерпеть… Молчание – вот меньшее из бед (привет тебе, о внепрограммный Тютчев!) Молчание иное – крика чутче. И значимей, чем самый яркий свет… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
