В легком платье, всегда босая, Над обрывом, лицом к ветрам, Словно вызов себе бросая, Прихожу сюда по утрам. Легкой дымкой в туманах тают Птичьи стаи и слышен крик: -Не святая живешь, не святая! -Да, грешна... голос мой поник... Оглянулась... пуста дорога, Под ногами - густой чабрец. Это совесть сказала строго Строгость эту внушал... отец... Или ветер принес в ладонях Поцелуй через толщу лет?.. Только сердце давно не стонет. Не святая... прощенья нет... А трава мне щекочет ноги. Мне бы сделать себе венок. У полыни листок - убогий, Да чабрец от росы полег... Чабреца бы вплести для цвета, Горьким вкусом ладони жжет. Мне давно бы спросить у ветра: -Из полыни бывает мед? Не дослушала птичьих песен. По тропинке домой ушла Я с надеждой, что мир чудесен. Да - счастливая. Да - грешна... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
