Осень. Холод. Затекают ноги… И зачем для двух родных сердец Говорю, что у любой дороги Всё равно имеется конец?.. Редкие осинки, словно свечи… Но от них нам будто бы теплей! Гасит скорость эта бесконечность, Эта неосмысленность полей… Встречная мелькнёт и точкой в небыль Улетит за несколько минут. А ряды неубранного хлеба Сиротливо к шумной трассе льнут. Может, стало жить сытней на свете? Может, просто некому убрать? Стариков их выросшие дети В города увозят… умирать. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
