Бог прицелился снова и снова не промахнулся. Хоронили сегодня. Немного народу было. Солнце дергалось из-за туч, наобум светило, По земле расползались тени усохших крон. Кто-то в серой штормовке руки моей вскользь коснулся, Протянул мне прозрачный стаканчик: «помянем Стаса» Помянули. От расставания нету спаса. Как спасения нет на кладбище от ворон… Глупый август: ни чуточкой меда не сдобрил воздух, А пора бы… осталось дней девять до полных сотов. Ночи – зябки, и каждый миг немотой измотан. Серебрится туман со всех четырех сторон. Я, похоже, вхожу в чрезвычайно паршивый возраст: Тут рождаются люди не чаще, чем умирают, Тут, куда ни свернешь – всё так же идёшь по краю, Тут для каждого Бог припас боевой патрон… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
