Люди спят и смотрят сны. Тень сползает со стены, А поэту хоть бы хны – Пишет. Рвет измятые листы, И немного поостыв, Строк убористых пласты Нижет. Нет в чернильнице чернил, Свет ему уже не мил, Он опять себя лишил Пищи. Крутит чёрная хандра, Но в конвульсиях пера Слово точное с утра Ищет. Плед ложится на плечо, Лампа светит горячо, Вдохновение – молчок. Лихо. И за окнами едва Слышно ухает сова. Все потеряны слова. Стихло. Ищет годы напролёт, Но уверен наперёд, Что он все-таки найдёт Строчку. Будет день и будет свет, Упадет под ноги плед, И поставит наш поэт Точку. |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
