Ушёл Поэт. И сцена опустела. От тишины – невыносимый звон. С огромной высоты душа смотрела На строгий вынос тела… своего. Теперь снесут, пошепчутся, зароют, Всплакнут тихонько, шумно помянут. И цензору дадут Звезду Героя За соц-реалистично-честный труд. Потом, как свиньи, станут «в деле» рыться, Искать – что недопил, недокурил... И сплетничать, собравшись у корытца, Мол, бисер мелкий… для отдельных рыл. Но кто-то будет просто Слово слушать… И слышать то, что он хотел сказать: Вы не мою – свои спасайте души. Ещё не поздно. Было б что спасать. Август 2011 г. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
