Мне снится собственная повесть. Я слышу мир – и стон, и дрожь. Так за окошком скорый поезд Проносится, как летний дождь. Шумит, обрушиваясь сразу, Да так, что стекла дребезжат. Его ты ловишь, словно фразу, Но не умеешь удержать. Она уже была. Касалась Твоих и языка, и губ, Но почему-то отказалась, Лишь нёбо жжет ее исступ. Ушла, но, может быть, вернется Её иная испостась. Ведь слово Бог. Душа проснется, Чтоб летний дождь послушать всласть! 16.07.11 |