Когда теряется в секундах точно в прах всё незаметное столь для многих малозначительное, ощущаешься той краюхой на брежи прицела снайпера.

Кто онa?... сидящaя без наития неуловимости на глубине своего прикрытия… Согнувшись в кулачок, дыханием не нарушая шорохи вокруг… Она в стеклянном взгляде просыпалась той орлицей на охоту. Десятки, а может тысячи, отброшенных в сторону дышащих дымом уже отстрелянных гильз – всё в прошлом, далеком…игрушечном прошлом…

Где Она? … зияющая глыбой в мощи на беспомощность войны… Обтесанная в необузданности стремления на первого, и бесконечности в продолжении не на последнего. ..Смотрящая сквозь призму непонимания и неосознования собственного присутствия в этом могильном месте… Она срасталась с землей и рассыпалась частями душевной боли. Нужная на одиночество и недоступность в мужском восприятии.

Расчет…

прицел…

и щелчок…

осечка..

повезло..

рулетка жизни…

раз через раз…

отработается на времени…

Корточки затекли, рука неосторожно шевельнулась и резкий хруст… еле уловимое движение…миг отблеска далекого прицела мушки… только миг…зрачки пискнув на фокусе, разжались… хлопок.. и темнота… нет дум.. нет ветра…нет солнца.. пустота… в уступе расползания войны… всё так же.. .всё там же.. но уже без неё…