Что ж дела мои так плохи... Когда осень грехи отпустит, Ухожу я в твои стихи По знакомой тропинке грусти. И сухая листва шуршит, Под ногами о чём-то шепчет. Я готов зарыдать навзрыд Под её невесёлый лепет. Мне расскажет она, грустя, Недосказанным не оставит, Всё про осень и про тебя... А потом про меня добавит: Что давно под забором умер-то, Что давно схоронил убитых... Что уже не сыграть мне Гумберта, Как тебе не сыграть Лолиту. |