*** Эх, Русь моя, Мой бог распятый... Во рту так гадко от молитв. В груди наследственная память Стучит, сжимается, болит. И я её не буду хаять. Клубится веры чёрный дым. Я помолюсь к тебе дыханьем Горчащим воздухом твоим. Взращённый в осквернённом храме, С тряпьём идейным в голове, Я помолюсь тебе шагами По тротуарам и траве. Ну, а когда черёд настанет В небытие уйти и мой — Я помолюсь тебе слияньем Вот с этой серою землёй. V-1992. Киев | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
