Какую синь, какую сень, какие звуки, Какие запахи хранит безмолвной памяти гранит, Что пробуждает восхитительные муки, Но посторонним ничего не говорит. Мы были глупы, своенравны и — прекрасны, И, слава Богу, не хранили и теряли всё и вся, И потому остался в сердце этот праздник, Что в нашей жизни он совсем не удался. Цветы увяли, соловьи давно отпели, Разбились волны о песок и нас почти уже не ждут Девчушки юные, что ныне постарели. А в нём все эти чудеса ещё живут. Не выбирают ни судьбы, ни вдохновенья, Они, по счастью, недоступны нашей воле и уму, А как слагаемые странного явленья От ничего перетекают к ничему. С 10 на 11/II-1996. Киев | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
