Всё то же солнце ходит надо мной, Но и оно не блещей новизной. В. Шекспир Я новизною тоже не блещу, Да и найти её не так-то просто. Всё, чем живу я и о чём пишу, Старо, как мир, что вертится вкруг солнца. Пишу про жизнь, которой я живу, Как её вижу и как понимаю, И объяснить пытаюсь, почему То принимаю, то не принимаю. Не признаю, к примеру, новых форм Стихов, что их в толпу плюют невнятно, Духовный силос, перепревший корм, Не столько новый, сколько непонятный. Ведь иногда прочтёшь такую чушь, Что и во сне кошмарном не приснится. Не то наборщик перебрал чуть-чуть, Не то поэт сбежал из психбольницы. Читаешь дальше — больше удивлён, Почти уверен — автор ненормальный. Но под конец разложен и сражён — Толкует критик: “Стиль оригинальный”. А так ли уж нова такая новь? Ведь для того, чтоб вызвать изумленье, Достаточно явиться без штанов В кино или другое заведенье. Но так небезопасно: за грехи Моментом сядешь на пятнадцать суток. Нет, безопасней сочинять стихи, Глуша своим читателям рассудок. И сочиняют. Так, не так, и всяк, Без совести и без душевной дрожи. Какая дрожь? Подумаешь — пустяк! Бумага стерпит всё. Читатель тоже. 22/Х-1982 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
