неплохо, что три комнаты у нас - ты в дальней на меня обиду прячешь и, плача, увеличиваешь в раз мою вину. и всё переиначив - последние слова, движенья, взгляд, припоминаешь все грехи на свете… и вот уже во всём я виноват, во всём плохом, на всей большой планете. потом, когда уже весь мир в ружьё поставишь на меня идти войною, ты пуговицу к ватнику пришьёшь, чтоб не замёрз в снегах на поле боя *** мог бы в полслова сказать а мог вовсе не говорить сад в ожидании снов примолк яблоками горит волосы длятся твои в туман в жёлтую осень-сон не перепутай смотри дома выбери мой сезон выбери верную и одну между морошек гать и приходи приноси весну чтобы не умирать в длинных ночах одиноких дум под одеялом лет знаешь а я не иду ко дну я там живу на дне *** Я пустота. Лишь изредка во мне Восьмая нота всхлипнет в тишине, И снова замирает в тонкой взвеси Обид, тревог, предчувствия беды - Мерцанием на краешке воды И отзвуком не спетой кем-то песни. Мой старый дом, жалеючи меня, Закроет шторкой окна от огня Дневных забот, На дверь замок повесит, И верного упрямого сверчка Упросит песню спеть издалека - Из мира, что мне стал неинтересен *** говорила первая - обними, обними, говорила – только не обмани. не обнял – ушёл по другим следам. а куда? да вроде бы никуда. забывать пыталась – но не везло. всё, на что смотрела – к нему вело: птица, лист на дереве, трава, дома. понимала – сходит она с ума. приходил, смотрел, как она спала, замирал лучом на краю стола, совпадали стрелки на всех часах на земле, а может и в небесах. *** твой зонт не хочет мокнуть под дождём, лежит в шкафу среди вещей ненужных. а мой услышит, как звенит по лужам весенний дождь - становится в ружьё, раскроется и чуть ли не поёт. он рвётся в бой, защитник, старый воин. его достало нежно-голубое пустое небо, солнце, звёзды, дом. и я его выгуливать веду в любую непогоду, как собаку. а он вверху обнимет дождь, облапит и рвётся в небо, в тучи, в высоту. не улетит! он ведь такой, как я - вернётся в дом и мокрый, и прохладный, и к твоему зонту прижмётся сладко, и будет спать до нового дождя. *** Пишешь, думаешь – трафарет, клише, Жуть банальная, и никто не сглазит. У других, у той же знакомой Ж, Не стихи - фейерверки, а М - блажен, Настоящий классик. И становится пакостно на душе, и бросаешь, нА год, а то на два, сочинять, зароки даёшь навечно. Но внутри накапливаются слова, начинают снова в тебе сновать… Врут, что время лечит. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
