Я сижу на открытой террасе 111-го этажа и пишу

эти строки. Тучки небесные, вечные страннikи,

мимо плывут цепью жемчужною в сторону южную.

Вот нацарапал кое-что на листочке, сложил его

в самолетик и запустил его тучкам в догонку.

 

Мне абсолютно безразлично, что будет дальше с моим самолетиком. Пролетит ли стая диких уток и с удивлением глянет на белую точку? Застрянет ли самолетик среди листвы столетних дубов и птицы используют бумагу как подстилку для гнезда? Упадет ли самолетик туда, где открыт канализационный люк и продолжит ли полет течением в реку, а затем - в безбрежный океан? Залетит ли самолетик случайно кому-то в раскрытое настежь окно? Упадет ли самолетик на мостовую и будет ли нещадно раздавлен грубыми колесами машин? Поднимет ли самолетик зачуханный небритый бездомный со своей тележкой и вечно счастливой улыбкой на лице? Помочится ли на упавший с неба самолетик пробегающая мимо собака? Затащит ли самолетик в свою норку крыса чтобы почитать перед сном детям? Прилипнет ли самолетик к каблучку проститутки с 11-ой стрит? Упадет ли самолетик на территорию зоопарка и обезьянки будут с ним носиться как угарелые, вырывая листок друг у друга из рук?

 

Мне абсолютно безразлично, что будет дальше с моим самолетиком. Под рукой у меня новый листок бумаги. А значит родится и новый самолетик...