Ну, не пишется, нет. Издеваясь, глядит Пустотою в лицо мне страница. Надо было с утра, ощутив, что болит, Пастернаком опохмелиться. Ночь бессонная. Книжки потрепанный срез. И дурманящий дым стихотворный. И размеренным тактом звучит полонез Вместо сладкой настойки снотворной. И заполнил меня до стеклянных зрачков, До звенящей внутри карусели Скрип летящих саней, стук стеклянных подков Петербургской жестокой метели. Как метался, стучался во все ворота Белый призрак ее вестового, Но не тот был тот город, и полночь не та, Только ей не сулили другого. И тянул меня омут рифмованных фраз Сквозь ряды типографских отметин, Как петроглифы, древний языческий сказ О приходе хвостатой кометы. Это сон? Или явь? Мы смешали давно Все, что жили раздельно и слитно, Чтобы пить, задыхаясь, как воздух вино Что в бокалы ночные разлито. В сером свете забыться в холодном поту И услышать миров отголоски. И невольно во сне разметать по столу Черновые немые наброски. /январь, 2011 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
