Истинный поэт не приукрасит, Не откроет истины до сроков. Как говаривал известный классик: «Нет в своем отечестве пророков». Утонув в тумане папиросном, Пью с похмелья горькую отраву. И мечтаю будто утром росным Я ступаю по цветущим травам. Мну ногами изумрудный бархат. Валит наземь пьяная усталость, А в мозгах: «Да со времен Плутарха Всем поэтам, ой как доставалось!» Жалкие созданья Саваофа Если не осудят - запинают. Есть своя у каждого Голгофа У поэтов есть своя - я знаю. Где-то между адом или раем Слишком неуютно и печально. Мы свою судьбу не выбираем. В этом мире всё не так случайно. И в глазах от слез кругами пятна, Я готов, как мальчик, разрыдаться, Толку, что Расея необъятна, А поэту - некуда податься! | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
