А мы ведь те ещё поэты - Кладём небрежно строчки в ряд, До нас все песни были спеты, Сердца же наши не горят. Не ярки образы, сюжеты, И рифм не блещем новизной, Легко чеканим мы куплеты, Не потрясая глубиной. И каждый хочет быть, как Пушкин, Или как Бродский, наконец, Но мы штампуем безделушки, Забыв: Поэт - в душе Творец. А чтобы написать, как гений, Мы жизнь должны его прожить, Пройти дорогою сомнений, И смысла не утратить нить. Мы все талантливы по-своему, Горели Божьи искры в нас, Но вновь строчим стихов обоймы, И вот - костёр, увы, погас. Чудак, ты жаждешь так пробиться! Не путай славу с мастерством. В нас вдохновения – крупицы, Подмена музы ремеслом. И скальпелем строфу на рифмы, Порежем мы, забывши суть. Стих расчленив на метры, ритмы, Напишем вирши как-нибудь. Да, мы глаголы не рифмуем, И в ритме не найдёшь ты сбой, Но час забвения неминуем - Никто не вспомнит нас с тобой, Как вспомнят "чудное мгновенье", Или шекспировский сонет. Мы рифмоплёты, без сомненья, И гениев среди нас нет. О, юноша с горящим взором, Скорее стих, прочтя, забудь. Да не послужит он укором, Пускай твой светлым будет путь. Хоть к творчеству трудна дорога, И скрылся в облаках Пегас, А мы почти не верим в Бога, Но, главное, Он верит в нас. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
