Послушай, из какого б сора Ни прорастала бы строка, Пока она течет, легка, Давай оставим разговоры, О том, полезны ли, вредны Полеты сумрачных фантазий, Реанимаций, эвтаназий… Реинкарнации весны Падут откуда-то извне На почву ярких сновидений, И слов рифмованные тени Созреют в темной тишине. Еще полны зачатья силой И так свежи воспоминанья, И все своими именами Наречено, и так красивы Замысловатые плоды. Строка ни в чем не виновата: Дитя любви, зерно утраты, Детеныш счастья, дочь беды. Пускай растут, круша преграды, Тоской и памятью политы, Стихи, подобные молитвам, Цветы заброшенного сада… |