Средь золотых хлебов еще несжатых Извилистый проселок вдаль уводит взор. И там, левее, чуть поднявшись на бугор, Увидишь стены деревенских хаток. Они стоят вдоль берега речушки. И путника уставшего манит Российской деревеньки трогательный вид. «Не то здесь!» - вдруг насторожатся чувства. Как приглядишься – точно. Мертво все: Дымок не вьется уж над трубами печными, Дома мы видим косыми и пустыми, Исчез и огород - лоскутное шитье. Заброшен палисадник возле дома, Давно скотина не пасется на лугах, Не виден труд хозяйский и в садах. Навеки смолк здесь человечий гомон. Так умирает русская деревня… Об этом мало кто когда-нибудь писал. За это много не получишь ты похвал. Но разуму, похоже, я не внемлю. Как Бунин в «Эпитафии», стремлюсь Привлечь внимание к той большой проблеме, Которая давно довлеет надо всеми И поселяет в сердце моем грусть. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
