Жил был на свете Полуэкт, так, незатейливый поэт, он каждый день писал стихи, сплел столько всякой чепухи, забрезжит за окном рассвет, и горе луковый поэт, все, что возможно рифмовал, и в доме, допоздна аврал. И вот, когда поэт уснет, вся мебель разговор ведет. - Хотите крикнуть в пустоту? В тот вечер, скажет первым стул. - Хотя, писать можно и в стол. И стол, других слов не нашел, как только прошептать комоду: Ты слышал друг? Вот взяли моду, Чуть что, так сразу, в стол писать. Вмешалась в разговор кровать: Пусть говорят, сколько угодно, я может, мыслю старомодно. Простите, в стол писать стихи, это маразм, ха-ха, хи-хи. А кресла: Мы сказать должны! - Кому вообще они нужны? Тут форточка открыла рот: Ну, вы скажу я и народ! Нужны ль стихи? Молчите кресла! Пусть отдыхают, чьи-то чресла. Сказать такое про стихи! Тут прокричали петухи, И, тумбочка сказала всем: -Продолжим завтра эту тему. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
