Пиит был шибко плодовит: На каждый чих - строкою, слёту! Но свежей мысли – ни на йоту: Всё о любви да на крови… Суровый критик истязал И ядом брызгал на пиита, А тот нетленки без обиды Строчил… Всё дождь, хоть с.. (плюй) в глаза… Один - без устали, писал. Другой, желтушечно, драконил… Смеялся Бог на небесах, И ржали черти словно кони! |