Сны родины В белом венчике из роз… Блок Уже не подставляют выи Под нож, Но раздается вопль: «Россию Не трожь!» Уже не распинают слово За мысль. Но вновь слова: «Мы наш, мы новый…» Взвились. Взвились и виснут в каждом доме, Шумя. И даже всем известный комик Их мял. Неон мигает, и мигают Они. Шепчу я тихо: «Дорогая, Усни». А ты не спишь, твои кошмары – Твой бич. В них кровь, в них вопль: «Мы наш, мы старый…», Ильич. Твой сон – он дик и нереален, Как ад. В нем Маркс и Энгельс, Мао, Сталин – Весь ряд. В нем невозможный миг возможен. Мечта В нем держит меч. А вместо ножен – Христа. Хмельные толпы ветеранов Идут. И миру старому осанну Поют. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
