Стажер Пыхтя, ему дышал я прямо в спину И думал: «Этот щуплый. Не дойдет». Но день погас, спустились мы в долину. А он хотя б для виду сбавил ход. Его тугие, жилистые ноги За метром метр отсчитывали склон. А я почти не разбирал дороги, С дыханием выбрасывая стон. Мы сделали привал. Заночевали. Наутро вновь он двинулся вперед. И вновь я брел, мечтая о привале, И думал: «Черт возьми, куда ж он прет?» Когда же мы пришли, и я, весь в мыле, За ним приплелся в это самый грот, Он рассказал мне что-то вроде были, Полулегенду-полуанекдот. Он рассказал, как черный спелеолог Туристов караулит по ночам. «И если ты не шизик и не олух, В пещеру ночью лезть не вздумай сам», - Он мне сказал, на что-то намекая. Я думал оскорбиться за укор, Но понял: он, конечно, тут хозяин. А я кто перед ним? Я лишь стажер. Я у него не первый, я десятый, Или двадцатый, или сто второй. Ему какая разница, однако, Кто тяжко дышит за его спиной. Но вот он молча руку поднимает, Рюкзак снимает, разогнув поклон. Я вижу, как глаза его сияют. Я вижу, как по-детски счастлив он. «Вот Чатырдаг»*,- присев, он скажет быстро. И сяду я, лишившись всяких сил. А он, достав из рюкзака канистру, Протянет мне: «Хлебни. Ты заслужил». *Вершина в Крымских горах | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
