Всплакнула ты над простеньким стихом, укрыла плечи пледом, закурила… Подумала, что жизнь, как метроном считает дни надёжно и уныло, доколь его не кончится завод, свой долг пока не выполнит пружина… И в каждом стуке - час, а после – год… как будто с часовым заводом мина… И, вдруг рванёт однажды, как сейчас, всё озарив невыплаканной болью. Ну, кто бы знал, что искренний рассказ окажется на ранах крупной солью… И слёзы очищающей волной, что тоже – соль… из сердца – на страницы. Ну, что ж, поплачь. Когда-то нам с тобой не думалось, что может так случиться. 10 августа, 2009 | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
