Я вписан в этот город, как строка. Я – клинопись шагов на тротуарах. Деревья, до последнего листка, Хранят меня средь рукописей старых. Ничто не пропадет и не уйдет, Но прочитать кто сможет эту книгу? Чтоб там, где переулка поворот, Увидеть вдруг житейскую интригу, Размашистые, четкие шаги, И детские каракули вприпрыжку, И чье-то восклицанье «Не беги!», И чью-то беспокойную одышку. Мой город помнит миллионы лиц, Неровные, запутанные строчки, Из каменной души не рвет страниц, И чуть вздыхает у последней точки. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
