Клавиши… Номер… Гудки…

 

- Привет, что делаешь?

- Ничего.

- Грустно?

- Грущу…

- Всё так плохо?

- Да…

- Прости…

- За что?

- За душу.

- За душу не просят прощения.

- Просят, если она глупая.

- Не говори так!

- Буду… Прости за то, что душа смела, но одно способно вселить в неё страх: это страх, что ты уйдёшь. Он заглушает всё. Это подобно смерти. Он способен рождать глупые мысли, в которых сгорает душа…

- Прекрати…

- Люблю тебя. Поэтому всем сердцем желаю тебе свободы, ибо несвобода – смерть для человека… Когда любишь птицу, готов отпустить её в небо…

- Свобода? Это больше похоже на отталкивание.

- Прости, я не сумела всё правильно сказать, но это так. Я люблю тебя и не хочу сковывать хоть чем-то. Хочу, что бы ты чувствовал свободу, но боюсь тебя отпустить… потерять…

- Этого не случиться, не бойся. Любовь не может сковывать. Сама любовь – свобода, находящаяся в сердце. Если она способна сковывать – это не любовь.

- Я знаю это, но мне страшно…

- Я сам боюсь…

- Не бойся… я не уйду… Ты простишь меня?

- За что?

- За глупую душу…

- Не говори так, ты не глупая! Нечего говорить «прости», ни к чему…

- Просто скажи. Мне станет легче.

- Простил. Уже давно… Ещё тогда, когда увидел.

- Спасибо. Я тоже тебя люблю!

- Ты знаешь, что люблю, больше жизни.

- Больше не нужно, просто люби… Это итак награда.

- Ты больше не будешь бояться?

- Я постараюсь. А ты?

- Я не буду.

- Почему?

- Потому, что люблю…