И снова в душе нарастает смятенье, а слово сбивается с нужного ритма. Всё громче за окнами снежное пенье, всё тише биение робкой молитвы. Мелькает метла ворожеи-метели - размеренный посвист, широкие взмахи. И что там, на девственно-белой постели: опасные, страстные, красные маки? Всё ближе порывы запретного ветра... Часы приготовились к долгому бою... Приветь меня, милый...приветь меня, светлый... Нам поздно вступать в пререканья с судьбою. |