С битьем посуды, с криком и гульбой, С трясущимися жадными руками – Такой ко мне пришла твоя любовь, Такую заработали мы сами. Окраинный невозмутимый быт, И руки у парней - пожестче терки, А челками зашторенные лбы Тверды, как наши темные задворки. Но утром ты сказал: «Меня прости …» Задумался, добавил мрачно: «Детка», И спряталась рука в твоей горсти - И было на тебя не наглядеться. … Как схоронили – я и детвора, Сгоревшего в работе непомерной, И как потом гуляло пол двора, С битьем посуды, яростно и скверно, И как наутро сын, пьяней вина, Привел в наш дом испуганную Люду… Наверное, была моя вина, Что не сумела вырваться отсюда. Что этот прах не отряхнула с ног, Что всех тянула, ломовая дура… Но по-отцовски громко спит сынок, И вот под боком скрючилась дочура. И можно, тихо вспомнив, расцвести Среди вот этой жизни, злой и едкой – Как нежно он сказал: «Меня прости», И как чудесно он добавил: «Детка…» | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
