В душе декабрь встрепенулся. И кто-то там желает петь.... Ты на словах, мой друг, споткнулся, Тебе за музой не поспеть. Хотя прости: Какая Муза? Она неведома тебе И для тебя как куча груза, к тому ж прилипшая к губе. Но ты ж хранишь свои надежды, Хотя не юн уже вполне..? Ты из стихов твори одежды, Не на бумаге, лишь в уме. |