Его взгляд размывает реальность в поэтико-музыкальное месиво.Он никогда не смотрит сквозь стекло,потомучто видеть четкие линии городского пейзажа - это банально.

 

Он берет от науки лишь те знания,которые не мешают ему петь.

 

Религия не для Него.Вера Дает Ему цель,смысл,мечту.Она приносит душевную гармонию ранним летом и взрывает сознание осенней слякотью.

 

Его Бог - музыка,она же и единственная любовь, и самый сильный из наркотиков.Гитара как одно из воплащений Белой Тары.

 

Каштановые волосы Его вьются мелким бесом,а глаза цвета кофе отражают пустоту бытия.

 

Он красив словно Ангел,но красота эта не нужна Ему.Он готов разорвать,разобрать эту яркую упаковку на кусочки и раздать юродивым,чтобы глупые барышни не лишались рассудка от восторга и восхищения.

Разве они могут любить Музыку??

Они,клюющие на пышные высокие признания о нелепой животной страсти,разве могут испытать хоть малую толику той вселенской,беспредельной любви,что цветет в Его душе?

 

Его сердце звенит нотами ливерпульской пластинки,этот звон оседает на стенах портретами Маккартни,Ленона,Харрисона,Ринго Старра.Лик Его иногда отражает юные,счастливые улыбки кумиров.

 

Он нежно укладывает образы прошлого маслом на холст.

 

Отршенно медитирует на камне посреди ледяных волн залива.

 

Голос Его льет на свет чистые,нежные песни, разбивает искренностью и красотой туманные скалы сердец.

 

Бесконечная череда дымящихся сигарет в Его пальцах - медленный суицид,Он не торопится,знает - и смерть и жизнь стоят за Его спиной,

стоит лишь оглянутся.

 

Не обернется.Доживет до старости и будет играть бесконечный блюз в уютном питерском кабаке,в окружении добрых друзей и красавицы- жены,которуют так никогда и не полюбит.

 

Я же вернусь на Землю несмышленым мальчишкой,подойду к Нему после концерта и скажу :" Бодхисаттва,будь моим гуру,я так люблю музыку,хочу играть блюз!"