Где пустота? Мир плотен так, Что руку некуда просунуть. Так говорил он накануне, Со мной болтая просто так. Сухой пигмент втирал он яростно В живую плоть льняного масла. Так он допытывался смысла, Так он допрашивал пристрастно Упругой сталью мастихина Как страшным скальпелем хирурга. Он стал обратным демиургом, Из праха сотворившим бога. А в жизни – просто верил в Бога. И тихой верою своей Он не шокировал друзей. Из смерти он не делал культа, И умер просто – от инсульта. С тех пор прошло уж много лет. Картина спит на антресоли. Но всё хранит его секрет И глухо просится на волю. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
