Мы спим в сердцевине пространства, в куске синевы В хрустальной чернильнице неба, в холодном огне, И воздух, как пламя спиртовки бежит из травы, И ломкие тени танцуют на белой стене. Еще мы не сбылись, еще нас напишет Господь В чернильницу неба макнув золотое перо. И буквы прозрачны, как наша упрямая плоть; И свиток Земли, это косточка мира. |