Осень. Мелкий, моросящий дождь смывал с земли остатки лета. Серые многоэтажки смотрели на запозднившихся прохожих потухшими глазами окон. Тишина поглотила улицы, и лишь изредка гробовое безмолвие нарушалось металлическим звуком проносящихся по проспекту автомобилей, спрятанных от пешеходов плотной завесой тумана. Ветер трепал последние листья, изо всех сил стараясь сбросить их вниз, под ноги бездушным прохожим, которые завтра же втопчут их в грязь. Желтый свет фонарей отражался в глянцевом блеске придорожных луж, рисуя на них затейливые узоры.

Город занимался своими привычными делами. Кто-то проводил вечер у телевизора, наслаждаясь второсортным фильмом про очередного американского героя, в одиночку спасшего весь мир от угрозы ядерной войны, либо же новыми приключениями не совсем уже и новой, и вовсе уже не прекрасной няни. Кто-то читал новый, прости Господи, бестселлер Дарьи Донцовой про еще одну не очень умную, но безумно везучую сумасшедшую, раскрывшую очередную великую тайну. Кто-то банально спал, набираясь сил перед очередным началом очередной новой жизни, в которой, конечно же, не будет ни тещи, нагло влезающей во все вопросы, ее не касающиеся, ни ипотечного кредита, последний взнос за который, судя по всему, будут вносить его внуки. И, что уж греха таить, не будет проблем с горячей водой, которую уже третий месяц как отключили на неделю. Зато будет сын-умница, жена-красавица, начальник-брат родной, друг любезный, зарплата-российская, цены-советские, и, наконец, Гус Хиддинг обретет российское гражданство, вместе со сборной Бразилии, разумеется. Кто-то мечтал о билетике в первый ряд на концерт Димы Билана, потому что это самая удобная позиция для меткого попадания острым колюще-режущим предметом ему в сердце. Кто-то желал прокатиться на американских горках и не умереть со страху. А кто-то просто хотел жить. Хотел, лежа в луже крови и с ножом в спине. Желал, стоя на краю моста. Мечтал, дрожащей рукой сжимая острое лезвие бритвы.

Настало утро, и забылся подвиг американского киногероя. Взошло солнце, и сюжет книги улетучился. Загорелся рассвет, и новая жизнь отошла на второй план, оставив едкий запах разочарования. И только тех, кто безумно хотел жить, больше нет. Нет мечтаний, желаний и планов планов на будущее, да и самого будущего тоже нет.

Прошло время, тучи над городом рассеялись, дождь сменился радостным сиянием солнца. Туман скрыл предательство, ветер заштриховал мелкой рябью круги на воде, а ночной дождь смыл молодую кровь с острой бритвы жизни. Эта осень високосного года принесла свои дары богам смерти, эта ночь укрыла от лишних глаз и ушей все происходящее. Ночное небо плакало. Утреннее солнце смеется, заставляя забыть, не помнить, заглушить боль этой ночи. Но лишь начнется дождь, город займется своими привычными делами, окунется в повседневные заботы и все повторится. По кругу...

 

И вновь по кругу носится земля...